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    一直以来,我都在思考生存与生活的定义,没有答案。直到我见到那个在大风中吹口琴的流浪者。

    下晚班时,开始起风,街灯在狂风中忽明忽暗,晦涩得如同指向不明的符号。我用力地蹬着单车,跟风赛跑,以候鸟的姿势逃往温暖。北方的风总是不够温柔的,肆虐粗野,裹挟起漫天的沙石,如同一个狂暴的歌者。行道树的叶子纷纷逃亡,意志不坚定者在风中摇摆不定,无所适从。行人都是一色的匆匆,在风与落叶之间急速掠过,像惊慌失措的鸟在寻找温暖的巢。这个时候,我看见了那个吹口琴的流浪者。

    在纬二路交通银行自助取款间门前的台阶上,一个流浪者,旁若无人地捧着口琴,用心地吹奏着,琴声从风沙之中突围而出,像一根极细极清的线,在风的指尖顽强地舞蹈,突兀得令人费解,却又无比温暖。在这样的天气里,落叶都纷纷逃往根部的厚实温暖,是什么促使一个吹口琴者固执地与风对话?他,也许是走得累了,才索性坐了下来。或者,他根本就无处可去,不管走到哪里,风都紧紧跟随?我不由得停下来。

    他有着一头流浪者的标准发式,如一丛无助的狗尾草,在风中招摇。他的侧脸异常突出,像一幅棱角分明的剪影。风很猛,他一直保持着端坐的姿势,浑然忘我,两只粗糙的大手笨拙地打着和弦。风从他闪亮的牙齿间穿过,敲打着簧片,一首不知名的曲子从二十孔中流出,都是月光,都是快乐的色泽。这令人费解。我无法想像,是什么样的情绪支撑着他的灵魂,使得他保持着快乐的姿态,在寒冷中如坐春风?

    然而,我没有勇气去走近他,寒冷让我选择了回家。其实那也算不得个家,只是一所房子而已。但在寒冷的大风天气里,它依然是最纯粹的向往。

    整个晚上,我的耳际一直萦绕着那首不知名的曲子,清亮高昂。而那个大风中端坐的吹口琴者,充满了想象。我知道,他一定是个有故事的人。他单纯而快乐,用琴声温暖自己,却将所有与快乐无关的事情交给了回忆。

    次日起,我改变了回家的路线,沿着纬二路,去寻找那个夜晚的偶然。我总能听到那熟悉的口琴声,在灯光下清亮高昂地悠扬开来。我并未从曲中听出情绪来,似乎仅仅是为了吹奏而吹奏,然而,在整整半月的倾听中,我逐渐从掺杂了太多错乱音符的曲声中听出了单纯的快乐。是的,是快乐。我不由得从杂物堆中翻出了我的口琴,它已经沉睡一年之久了,揭开包裹的布帕,它依然闪光。而我的唇却失去了光泽和润滑,我的舌尖再不能自如地打着节拍。我的口琴,怎么就丢在岁月里了呢?它再也找不回来了。而那个吹口琴的流浪者,他是如何留住了单纯快乐的音符呢?

    终于在又一个夜晚,我在他的面前停了下来。他端坐在冰凉的台阶上,身后一张破草席,面前一只搪瓷饭缸,里面散落着面值不等的硬币,泛着银光。从他身旁斜搁着的一只明杖,我知道他是个盲人。他用舌尖感觉着口琴,吹奏出心底的声音。他不是乞丐,他只是个流浪者,他出售琴声,换取报酬,这与乞讨有着本质的区别。他甚至比大多数人都骄傲和懂得保持尊严,他正襟危坐的姿态和高昂的头颅证明了这一点。这不由得令我心生崇敬。我从钱夹里取出一张十元的纸币,轻轻地蹲下身来,轻轻地放进洁白的搪瓷缸内。我就这样蹲着,与他保持着平等的高度,这使我感觉自己更能接近他的灵魂。

    一曲终了,他才转过头来,朝着我的方向,说谢谢。我接受了,因为我明白,他不需要被拒绝。我开始试着与他攀谈。起初他很矜持,不愿说更多。我以极度的耐心和真诚,以委婉柔和的语气,试探着接近他,化解他的矜持与不安。我说,我是个农村孩子,在城市里漂泊,一直很感谢他的琴声。我说,我也有一支口琴,可已经很久没有吹响它了。我说,我知道你是个有故事的人,我想听听你的故事。

    他似乎很难理解,也许在他流浪的这许多年里,没有人像我这样蹲下身来接近他,和他攀谈,他感觉我是个奇怪的人,他问起我的职业,当我说我是个靠写字吃饭的人时,他立即警觉起来,用极不友好的口气说,你想从我这里得到什么?我忽然就语无伦次了,像一个居心叵测的贼人,想要偷盗他的秘密。我知道,如果我告诉他是他的琴声温暖了我,或者说拯救了我,他一定不会理解。我将无法走近他的世界。于是我说,老哥,你都会吹些什么曲子?我想听一听。他很快平静下来,说,有好多呢,你点吧。我就点了一首让我们荡起双浆,这是我最喜爱的曲子,无数次在我的二十四孔中流淌。

    他的表情转入专注,习惯性地伸出舌尖,湿润一下干裂的唇,吹出一串滑音。我知道,他的演奏开始了。在一段优美的前奏之后,开始有了微风,湖面漾起波纹,一只小舟划破沉静,缓缓荡开。他演奏了两遍,然后停下来,转向我,面容似有所待。我说,吹得非常好,很好听的曲子。其实,他并未掌握口琴的演奏技巧,甚至许多音节都跑了调,只能从间断的旋律中依稀分辨出曲子的主干来。

    也许是我的认真聆听打动了他,他终于放松下来,开始讲... -->>

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